Quase oito meses, meu filhote. Dois dentes inferiores, que afia no meu peito sem piedade. Odeia comida de panela, adora caqui e não dispensa mamar. É louco pela abertura da novela das sete. É louco pelo dvd do Cocoricó. É louco por qualquer música que tenha ritmo, e ele acompanha, tentando dançar e mexendo os bracinhos. Já fala "papá" e "blába" (Flavia, a babá), mas mãe não tem muita serventia mesmo, embora seja a minha companhia a que ele prefere, a qualquer outra. O olhinho dele brilha quando me vê chegando do trabalho, e já acorda de madrugada, aguardando este momento. A gente brinca de um monte de coisa: ele me escala quando eu deito na cama, ele finge ter medo do pai que finge que vai mordê-lo (e um dia desses mordeu sem querer, e ele ficou magoado uns dez minutos, lançando olhares acusadores pra Leo). Mas a coisa mais bonitinha de todas se chama "sanduíche" e ele fica quietinho e feliz, quantas vezes a gente faça: é só botar ele espremidinho entre papai e mamãe, e sapecar-lhe um beijo ao mesmo tempo. A cara de êxtase que ele faz me dá vontade de cantar.
